边。
米白色的风衣下摆颜色深了一块，显然是在雨中匆匆行走过。
她大约三十出头，五官原本应是清秀柔和的，但此刻却被一种沉重的疲惫和难以言说的悲伤碾得失去了光彩。
眼睑下方透着一层青灰，嘴唇紧紧抿成一条没有血色的直线。
她的眼神像受惊的鸟，飞快地扫视了一下这间过分洁净、过分安静的诊疗室，带着一丝不易察觉的惶恐，最终落在我脸上，带着一种孤注一掷的审视。
唯一鲜活的，是她怀里紧紧抱着的一小束栀子花。
洁白的花瓣上还滚动着细小的水珠，散发出一种浓郁得近乎霸道的甜香，在这消毒水的世界里显得格格不入，突兀却又带着某种绝望的生机。
“沈医生？”
她的声音有些沙哑，带着雨后微凉的湿气。
“林女士，请坐。”
我抬手指向那张宽大、舒适得令人不安的诊疗椅，椅背和扶手上嵌着复杂的银色神经接驳接口，闪烁着待机状态的幽蓝微光。
她顺从地坐下，动作有些僵硬，仿佛那张椅子是某种刑具。
诊疗椅柔软的记忆海绵无声地包裹住她单薄的身体。
她小心翼翼地将那束栀子花放在腿边的小几上，指尖留恋地拂过一片湿润的花瓣。
“林女士，请详细说明您需要清除的记忆对象和范围。”
我拿起桌上的电子病历板，指尖悬在虚拟键盘上方，声音是职业化的温和，也是不容置疑的疏离。
她深吸了一口气，那浓郁的栀子花香似乎给了她一点支撑的力量。
她的目光越过我，落在窗外模糊的雨幕上，眼神空洞得可怕。
“我丈夫，”她吐出这三个字，像用尽了全身力气，声音干涩得如同砂纸摩擦，“我要清除所有……所有关于他的记忆。
所有。”
“理解。”
我在病历板上快速输入，“包括共同生活的细节、情感经历、相关的地点事件，以及……”我略作停顿，目光落在她脸上，“所有与他有直接关联的人物。”
“包括。”
她打断我，语速突然快了起来，带着一种斩钉截铁的决绝，“包括我们的女儿，小满。”
我的手指在虚拟键盘上方悬停了一瞬。
空气仿佛凝固了零点几秒，只有中央空调的嗡鸣固执地填充着这片短暂的寂静。
清除亲子记忆，这是伦理委员会划定的绝对红线
